生命的姿態(tài)

我躺在病床上，睜開眼睛看著天花板，心里空虛得令人發(fā)慌。頃刻我感到一種從未有的孤立，使我冷得顫抖了。

我不敢告訴他們，因為我不敢看那兩雙黯然失色的眼睛，一次比一次混濁，會把我的最后一點(diǎn)倔強(qiáng)都消融了去。我一直以為可以自立了，可以不須他們的攙扶了。自從被診斷了胃炎以后，一旦發(fā)病，我總是偷偷請了假，捂著肚子一個人來到醫(yī)院度過整個下午?；亓思艺覀€理由來搪塞他們的疑慮，再若無其事地吃飯，上學(xué)。

然而今天，我不再走運(yùn)：我手上的血管竟和護(hù)士玩起了捉迷藏，他們細(xì)小的身軀仿佛不斷游離。一針針扎進(jìn)去，又一針針被扯出來，我能看到護(hù)士眼中的驚恐不安和竭力平靜。當(dāng)向手腕扎入了最后一針，所有人看著連通的藥水終于松了口氣時，我卻忽覺一陣疼痛襲來，眼前一黑，敗下了陣。

我想著自己現(xiàn)在是多么地窘迫無力，像一個被遺蕩荒原的棄嬰，覺得狼狽，甚至齷齪。我的驕傲，我的倔強(qiáng)，也已毫無用武之地。

耳邊漸漸響起那熟悉的高跟鞋與皮鞋的和奏，我知道，是他們來了。我才記起小賴阿姨是醫(yī)院的護(hù)士長，不禁苦笑了：本以為天衣無縫，其實(shí)防不勝防。我想起身馬上逃離這里，卻發(fā)現(xiàn)他們已經(jīng)站在了床前。我深呼了口氣，抬起的頭又重新回到了枕頭上。

“呵！”她的聲音讓我感到刺耳“這孩子，我還以為去學(xué)校了，誰知道……我說怎么小賴說我女兒在醫(yī)院暈倒了呢！真是，我居然不知道，你說這荒不荒唐……”剎間我覺得自己仿佛是《故鄉(xiāng)》里的迅哥兒，聽到楊二嫂突然沖出的話語，驚愕，疑惑，不知所措了。

“你們來這里做什么！我說我好了就知道回去，你們干嗎要來這里，我又沒什么事！”我叫喊著，眼淚奪眶而出。

他們低著頭，一臉的茫然，不再言語了，我心里卻開始酸澀起來，想再說些什么卻一時語塞。周圍死一般的沉寂，我看著吊瓶的藥水?dāng)鄶嗬m(xù)續(xù)地冒著氣泡，相象它們在我的血液里流動，最后消失。

她離開了，像窗外的一陣風(fēng)；他卻仍那么站著，像一座威嚴(yán)的雕塑。我不敢看他，因為他那日益隆起的駝背，因為他那所不能再高高抬起的頭，因為他連站立都顯得那樣吃力。

幾年前，我的確恨他，甚至嫌棄他。后來，煙消云散，一切都只是一場誤會，而我因此落下了一身的歉疚：我用幾年無聲的抵抗積攢著他內(nèi)心難以言說的痛苦，敲打著他最脆弱的神經(jīng)，一點(diǎn)點(diǎn)耗盡著他的生命。

從那以后，我討厭看到他和朋友走在一起，別人卻都松松爽爽，他卻要使勁擺動手臂，仿佛背上馱著重物而蹣跚的樣子；我討厭那些不安分的小孩在他背后指指點(diǎn)點(diǎn)，用尖利的語調(diào)描述他如弓的背；我討厭他忍氣吞聲，總是原諒我，包容我，再留下歲月給他的生命帶來的滄桑印記。

他的愛，太無言；他的好，又太隱匿。而我始終無法釋懷，一次次地言不由衷，積壓在他傴僂的背上。

“我出去一下，就回來。”他沒有回答。我撐起自己貼著藥棉的右手，一鼓作氣拿下掛著的吊瓶，踉踉蹌蹌地出了病房。

走出醫(yī)院后門，我才發(fā)現(xiàn)這是另一個世界：幾株榕樹英姿散逸，猶如千帆竟發(fā)。攢蹙累積的綠葉覆蓋了大半片天空，任憑風(fēng)肆意地敲擊，他們的根仍巋然不動，緊緊地抓住了厚實(shí)的土地。

眼前的一切令我難以置信，我睜大了自己的眼睛重視將它們審視。因為幾年以前，我經(jīng)過這里，無意瞥見幾株新葉初長的小樹，他們像一個個做錯事的孩子低垂著頭。

這不由得讓我對它們產(chǎn)生了無比的敬畏：它們用自己獨(dú)有的姿態(tài)演繹著雄渾有力的生命樂章，告訴世界執(zhí)著的意義。

我想到自己這些年來的坎坷與失落，不禁失色了。

“回床休息吧。”不知何時他已站在我的身后，我才發(fā)現(xiàn)他眼角的皺紋又深了許多，像溝渠。

我徐徐走在前面，他舉著吊瓶緊緊在后面跟著。

回到病房，我躺在床上，左手無力地垂在一旁。他踮起腳尖，用力舉起上手的吊瓶。我仿佛聽到他咬著牙發(fā)出“咯咯”聲，因為瘦弱他兩腮上的顴骨明毅地凸現(xiàn)出來。他抬起頭，彎曲的頸椎卻中途頂住了它，使他只能努力地向上翻著眼，右手一次次往上舉起吊瓶，左手則不斷向身后擺動著。平日里我能輕易掛上的吊瓶，他竟然難以夠到，看看他顫抖的背，我心里突然生發(fā)出一種難以名狀的痛。

“爸……”我硬咽了。

他松了口氣：“沒事，你等等，我掛得上。”說完他又踮起了腳尖。

夕陽的余輝從窗臺射了進(jìn)來，已是黃昏了，他佝僂的影子還在不停地忙碌著，我忽然覺得他整個人似乎一下子高大了，而且散發(fā)出燦爛的金光，襯出了畏縮正在棉被下的我的“小”來。他分明在向我詮釋生命的姿態(tài)，就像他一直握住命運(yùn)的手強(qiáng)悍地活著一樣。

我在心里反復(fù)地默念，掛鉤低一些，再低一些，讓他把吊瓶掛上去。

“諾，是吧，我說我掛得上的。”他緊鎖的眉頭頓時伸展開來，眼睛里泛著久違的光亮，又頗得意地碰了碰他那好不容易掛起的吊瓶，像個稚氣未脫的孩子。我看著藥水在瓶里晶瑩，也笑了。

他坐在隔壁的病床上，回來揉搓著雙手，卻有突然站起，對我說：“我給你拿杯熱水去。”而后用力擺動著他的手臂，匆匆出了病房。

我把手轉(zhuǎn)向一邊，偷偷拭去眼角的淚水，不讓他看見，也不讓別人看見。

關(guān)懷，有時是問；有時，是不問。無論我們之間發(fā)生過什么，有著什么樣的前嫌，但是到了我最困難的時候，能留在我身邊，為我流淚，為我難過，為我風(fēng)里來雨里去的，只有他們：我的父母。而其他的人，畢竟是其他的人。

樹，用一世的綠來詮釋它的生命，而父親為我掛吊瓶的姿態(tài)，歷歷浮現(xiàn)在我的眼前，教我慚愧，催我自新，并且增長我的勇氣與希望。